“Minha vida começa num vergel colorido, por onde as noites eram só de luar e estrelas.

…aprendi com as primaveras a deixar-me cortar e a voltar sempre inteira."

Estrela perigosa
Rosto ao vento
Marulho e silêncio
leve porcelana
templo submerso
trigo e vinho
tristeza de coisa vivida
árvores já floresceram
o sal trazido pelo vento
conhecimento por encantação
esqueleto de idéias
ora pro nobis
Decompor a luz
mistério de estrelas
paixão pela exatidão
caça aos vagalumes.
Vagalume é como orvalho
Diálogos que disfarçam conflitos por explodir
Ela pode ser venenosa como às vezes o cogumelo é.

No obscuro erotismo de vida cheia
nodosas raízes.
Missa negra, feiticeiros.
Na proximidade de fontes,
lagos e cachoeiras
braços e pernas e olhos,
todos mortos se misturam e clamam por vida.
Sinto a falta dele
como se me faltasse um dente na frente:
excrucitante.
Que medo alegre,
o de te esperar.

Clarice Lispector

houve um dia.

não era Outono. era Outubro.

eu na cama, penteando os cabelos, desavergonhadamente nua, como se fosse comum entre nós.

me vi deitada sobre lençóis azuis&laranjas

janelas fechadas

abajour aceso

incenso no ar

e no vazio etéreo da minha imaginação de louca

vi Antonioni dirigindo a clássica cena

onde a câmera é a retina do homem.

mas eu não estava de saia azul.

e ele não ficou comigo.

albanegromonte

De vez em quando tropeça-se em fragmentos de uma beleza extraordinária.

Vejam só este trecho retirado do Libro de las Preguntas, de Neruda:

Dónde está el niño que yo fui,

Sigue adentro de mí o se fue?

Sabe que no lo quise nunca

Y tampoco me quería?

Por qué anduvimos tanto tiempo

Creciendo para separarnos?

Por qué no morimos los dos

Cuando mi infancia se murió?

Y si el alma se me cayó

Por qué me sigue el esqueleto?